chez Séo and Co

Qui était parti depuis bien longtemps voguer sur tous les océans du globe. Au cours de ses voyages, il en avait vu des paysages fantastiques avec des arbres de toutes les couleurs, senti des odeurs merveilleuses qu’il ne connaissait pas auparavant…

Au cours de ses voyages, il en avait entendu de jolies mélodies chantées par des oiseaux rouges, bleus et verts….
Mais aujourd’hui, après toutes ces années de pérégrinations sous toutes les latitudes, c'était l’heure de rentrer au port. Les hommes lui avaient promis des réparations pour toutes ses petites avaries, un nouveau calfatage, de nouvelles voiles…. Le petit bateau de pêche allait enfin pouvoir se reposer de ses longs voyages.
Les sirènes lui dégagèrent le passage, conscientes qu'elles étaient des voyages qu'il avait effectués en voyant toutes les sortes de coquillages accrochés à sa coque. Lorsqu'elles jugèrent qu'elles étaient trop près des côtes, elles le laissèrent non sans s'être assurées d'abord qu'il ne risquait plus rien.
Poussé par une brise amicale, le petit bateau de pêche s'avançait lentement, heureux de reconnaître un paysage de plus en plus familier : l'entrée de la baie, sa baie, les petites maisons bleues et blanches du port, alignées comme des majorettes le jour de la fête nationale quand tout le monde était heureux de se retrouver ensemble, les pontons où les caisses de poissons et d'épices étaient déchargées.
Les chantiers navals tout proches emplissaient l'air d'une odeur de bois frais qui lui rappela sa propre construction... son enfance auraient dit les hommes.
L'eau de la mer était si transparente ici que l'on voyait facilement les rochers aux mille formes qui recouvraient le fond et se découvraient à marée basse lorsque les bateaux amarrés prenaient un bain de soleil allongés sur le sable.
Le petit bateau continuait à se rapprocher du port, aidé par un courant discret qui lui souhaita la bienvenue et se réjouissait de le revoir.
Sur les quais, des gens étaient là pour l'accueillir avec de grands signes de joie, heureux qu'ils étaient que le petit bateau de pêche ramène à bon port tous les marins qui étaient partis avec lui. Il avait fait de son mieux le petit bateau, il en avait affronté des coups de tabac, des creux de houle qui donnaient le vertige et des vagues effrayantes.
Mais là, désormais, c'était terminé. Il revenait, il arrivait enfin à sa place… la place qui était la sienne… dans ce si joli petit port…
Ses marins accrochèrent une corde d’amarrage à un des anneaux du port. Il pouvait maintenant se détendre complètement …. il était en parfaite sécurité derrière la grande digue, même si une tempête devait se lever.
Il était tellement heureux d’être enfin arrivé, qu’il sentit un grand calme l’envahir… de la cale jusqu'en haut du mât, de la proue à la poupe. C’était si bon de pouvoir arrêter de naviguer, de voyager…
C’était si bon de pouvoir enfin se reposer…
Le petit bateau regarda autour de lui, il découvrit de jolies choses et d’autres choses encore…. il sentit que les vaguelettes aussi l'accueillaient. Leur clapotis le berçait doucement, tout doucement, et il se laissa aller à rêver agréablement à tous les endroits où il était allé, à tout ce qu'il avait vu… il repensa à toutes les choses agréables qu’il avait faites, et très naturellement il laissa son esprit vagabonder…
Gentiment, bercé par les histoires que lui raconte le vent, il s'endort, sachant qu'après, lorsqu'il sera réparé, il pourra repartir vers de nouvelles aventures et de nouvelles choses, tant de nouvelles choses à découvrir.

Quand vous vous réveillerez les ami-e-s et la Family 
hier ira de l'avant
et demain sera aujourd'hui
d'ici là bonne nuit faites de doux rêves en couleurs !

 le plus grand enchanteur de Bretagne.
J’ai érigé les pierres de Stonehenge à une époque où aucun humain n’avait encore foulé le sol anglais.
J’ai fait déterrer des dragons, aidé Arthur à devenir roi puis à créer la Table Rond et ses chevaliers.

Aujourd’hui est mon dernier jour d’homme libre.
Je suis amoureux de Viviane. Je vais lui apprendre mon dernier tour de magie et comme je connais l’avenir, je sais parfaitement qu’elle va l’utiliser contre moi.
Aujourd’hui est mon dernier jour d’homme libre.
Je le sais et je l’accepte. Mieux j’appelle mon destin de mes vœux car il n’y en a pas de plus doux que de se retrouver prisonnier de l’être aimé. Et j’aime Viviane, je l’aime plus que tout.
Moi Merlin, un des enchanteurs les plus puissants que la terre ait jamais porté, je vais me laisser emprisonner dans une prison d’air et de sommeil par une jeune donzelle qui a volé mon cœur dans la forêt de Brocéliande.
Son sourire me désarme. Je ne veux plus résister.
Elle m’offre son cœur à la condition de m’y laisser lier pour l’éternité. Je la vois déambuler autour de moi, accomplissant l’ultime rituel qui m’attachera à elle pour l’éternité.
La fatigue me gagne sous l’effet de la Magie, de sa Magie. Je vois plusieurs Viviane qui dansent autour de moi. La tête me tourne, les arbres aussi.
Une douce chaleur envahit mes pieds puis remonte vers mes genoux. J’ai l’impression d’être enraciné dans le sol. Une colonne de lumière se forme autour de Viviane et moi, nous isolant du monde extérieur.
Je ne sais plus si je vais m’endormir ou m’évanouir. M’endormir c’est bien. Je sais que je vais rêver de Viviane. La jeune fille peuplera mes rêves et nous serons unis à jamais, à l’abri de ce monde et de ses dangers.
La colonne de lumière devient un berceau où nous nous réfugions tous les deux. Viviane a cessé de courir et de danser autour de moi. La douce chaleur remonte jusqu’à mon cœur tandis que je m’allonge et que ma Dame du Lac fait de même à mes côtés.
Je baille et étire mes bras pour me préparer à la longue nuit qui vient, une nuit éternelle d’un amour fou, plus grand que le monde, plus grand que l’univers, plus grand que la Magie elle-même. Viviane s’endort rassurée par mes paroles.

Quand vous vous réveillerez
hier ira de l'avant
et demain sera aujourd'hui
d'ici là bonne nuit les ami-e-s !

Un jeune garçon qui se prénommait Alan et vivait dans la plaine du Poher non loin de Carhaix. Alan profitait de l'absence de ses parents pour leur faire une surprise et nettoyer la maison familiale de fond en combles.

Il avait gardé le meilleur pour la fin, à savoir la cheminée. Il aimait les odeurs qu’elle dégageait, des odeurs de plusieurs arbres de la région, du feu froid et des cendres. Mais il venait de sentir également une autre odeur qu’il n’arrivait pas à identifier. Intrigué, il regarda autour de lui, tout en finissant de remplir le seau à cendres qu’il laisserait ensuite au milieu du jardin. Le vent ferait alors le reste. Quand il reviendrait le seau serait vide. La cendre se serait envolée aux alentours, pour participer au printemps et fertiliser les sols.
Alors qu'il terminait, il remarqua dans un coin de l'âtre, à l'abri sous un morceau de bois trop humide pour avoir brûlé, une châtaigne épargnée par les flammes. Une fois qu'il l' eut essuyée, elle fut aussi brillante que si il venait juste de la ramasser.
Il sourit, la mit dans le seau de cendres puis alla se coucher, heureux du travail accompli et réjoui par avance de la surprise agréable qu'il ferait à ses parents lorsqu'ils verraient la maison propre et rangée à leur retour le lendemain.
C'est vrai qu'ils furent surpris, mais Alan aussi.
Lorsqu'il ouvrit sa fenêtre le lendemain pour voir le soleil, il découvrit que sa maison était maintenant dans les branches d'un châtaignier géant qui avait poussé pendant la nuit. Tout en bas, ses parents lui faisaient de grands signes et lui criaient des choses qu'il n'entendait pas à cause de la hauteur.
Alan sortit dans les branches et commença à descendre. Ce faisant, il toucha le tronc du châtaignier. L’arbre vibrait légèrement. Alan laissa sa main sur l’écorce de l’arbre et celui-ci se mit à vibrer un peu plus rapidement. Une note très grave commença à résonner dans l’air limpide de cette journée d’été. Une note plus basse encore que le La le plus grave d’un piano. Alan leva les yeux. Le feuillage bruissait malgré l’absence de vent.
Il dut se rendre à l'évidence, l'arbre chantait.
Le garçon termina sa descente et avoua à ses parents qu'il ne comprenait pas ce qui avait bien pu se passer. Ce n'est que lorsqu'il vit au pied de l'arbre, des morceaux du seau incrustés dans l'écorce qu'il comprit que c'était la châtaigne qu'il avait mis dans le seau de cendres qui était à l'origine de cet arbre gigantesque.
Un visage apparut alors sur l'énorme tronc et lui sourit. Comme Alan et ses parents restaient bouche bée, le visage d'écorce parla :
– Vous devriez fermer la bouche ou vous allez gober des mouches.
– Mais qui êtes-vous ? demanda Alan.
– Ben un châtaignier. Tu n'as pas l'air très doué en botanique toi dis-donc !
– Je ne comprends pas, répondit Alan piqué au vif. Vous êtes la châtaigne que j'ai trouvée dans la cheminée et que j'ai mis dans le seau hier soir ?
– Tout à fait !
– Mais comment est-ce possible ? Comment avez-vous pu pousser si vite ?
– C'est très simple, j'étais tellement contente d'avoir échappé aux flammes de la cheminée que lorsque tu m'as mise dans le seau, j'ai décidé de pousser le plus vite et le plus fort possible pour ne pas finir en marron chaud. Et voilà !
– Voilà, voilà, c'est vite dit. Vous avez arraché notre maison du sol et elle est coincée dans vos branches, dit le père.
– Bah de quoi vous plaignez-vous ? répondit le visage d'écorce. La mode n'est-elle pas aux cabanes dans les arbres ? Je vous ai rendu service.
– Vous plaisantez ! dit la mère. Elle est tellement haute que c'est devenu dangereux de rentrer chez nous. Il faudrait être un professionnel de l'escalade.
– Qu'à cela ne tienne, dit l'arbre qui entremêla ses branches pour former un joli escalier en bois avec une rambarde depuis le sol jusqu'à la maison. Cela vous convient-il maintenant ?
Alan et ses parents durent bien convenir que c'était plus pratique ainsi. Ils auraient désormais la chance de vivre dans la cabane arboricole la plus haute de la région. Et depuis ce jour, tous les soirs, ils s'endorment bercés par les oiseaux qui chantent pour leurs propres petits dans leurs nids sur les branches voisines de la leur.

Quand vous vous réveillerez
hier ira de l'avant
et demain sera aujourd'hui
d'ici-là bonne nuit à toutes et tous !

Le lendemain de Noël, jour de la Saint-Étienne, avait lieu la fête du Couignowa (des étrennes). Dès l'aube, petits garçons et petites filles parcourent les chemins et les villages en criant à tue-tête : Couignowa! Couignowa! Ils visitent les parents et les amis, surtout le parrain et la marraine, à qui ils souhaitent ce jour-là la bonne année.

" Er blavez mad a souc'hetan d'ec'h; yehet ha presporitez, acar baradoz 'r fin ho puez. " ce qui veut dire " Je vous souhaite une bonne année, une parfaite santé, et le paradis à la fin de votre vie. "
En échange de ces souhaits, les enfants reçoivent leurs étrennes, leurs Couignowa, qui consistent en petits gâteaux (couign), en pommes et en autres fruits. Les grands parents, les parrains et marraines y joignent quelque menue monnaie.
Pourquoi ce nom de couign que l’on retrouve dans couign aman ?
Les fours dans lesquel on cuisait le pain étaient primitivement carrés. C'étaient des espèces de grandes cheminées analogues aux hauts-fourneaux d'autrefois et ouverts par le haut pour laisser passer la fumée. Les angles du foyer, ne pouvant être parfaitement couverts par les grands pains ronds, on les garnissait ordinairement de petits pains qui en tirèrent leur nom et qui étaient destinés aux enfants. Angle ou coin se traduit en breton par couign. Les couign ou petits pains étaient
donc des pains cuits dans les angles, les coins des fours.
De couign on a fait couignoa, couignowa, littéralement chercher des couign. Couignowa, le verbe, est devenu ensuite le nom couignowa, qui signifie étrennes.(Mes étrennes, ma c'houignowa.)

joyeux Noël à toutes et tous

En espérant que vous serez très peu à lire ce message, occupés à profiter de vos familles en vrai ou à distance. On vous envoie plein de bonnes choses. Nous, nous allons nous passons le réveillon, Noël et le lendemain de Noël en famille
Sur la baie de Douarnenez pour voir si pendant la messe de minuit :
- la ville d'Ys ressurgit des flots
- l'eau des rivières se change en vin
- les pierres levées s'animent et quittent leur emplacement
- les animaux parlent
Comme vous pouvez le constater, on a du boulot.
Encore joyeux Noël à toutes et tous et merci de suivre notre blog. 🙂

vivait un homme si méchant et si dur que les enfants du coin l’avaient surnommé « Cœur de granit ». Sa maison était la dernière du village et ses volets étaient toujours clos. Quand l’hiver arrivait, il passait ses journées à compter l’argent que ses récoltes lui avaient rapporté. Il ne voyait pas l’utilité de dépenser quoi que ce fut pour illuminer sa demeure, alors seule une bougie éclairait ses pièces d’or ; le reste de la maison était plongé dans l’obscurité. Tout le monde fuyait « Cœur de granit ». Parfois, le fait de rester tout le temps tout seul lui donnait un pincement au cœur, mais il l’oubliait très vite. Les oiseaux ne chantaient jamais au-dessus de sa maison. Même la neige semblait hésiter à déposer ses blancs flocons.

La veille de Noël arriva. Au village, toutes les rues étaient illuminées. Le soir, malgré la neige et le froid, les enfants voulurent aider leurs parents à décorer le grand sapin qui trônait sur la place. Ils attendaient avec impatience le moment où ils verraient l’étoile scintiller au sommet de l’arbre.
Soudain, l’étoile fut là, belle et lumineuse. « Oh ! dirent les enfants, que c’est beau ! »
Les façades des maisons se mirent à briller.
Les cinq branches de l’étoile s’étiraient pour rayonner davantage encore, tant et tant que leurs rayons se faufilèrent entre les volets de la maison de « Cœur de granit ».
Ébloui, il hurla : « Mais que se passe-t-il donc ? » La lumière éclairait ses murs gris. « Mon Dieu, que ma maison est triste ! », se dit-il. « Cœur de granit » s’aperçut alors que personne n’y venait jamais et que son argent ne lui servait à rien. Le pincement au cœur qu’il éprouvait parfois survint avec une telle force qu’il balaya tout sur son passage et le vieil homme se mit à pleurer. Cela ne lui était jamais arrivé.
À ce moment-là, il entendit des pas dehors.
Guidés par l’étoile, les enfants venaient le voir, un peu inquiets. Lorsqu’ils poussèrent la porte de sa maison, ils découvrirent des larmes dans les yeux de celui qu’ils appelaient « Cœur de granit ». L’homme avait levé la tête. Il lui semblait que c’était la première fois qu’il voyait ces enfants. Il les invita à entrer.
Alors, l’étoile se retira doucement pour aller éclairer d’autres maisons tristes.
Mais l’homme garda en lui cette lumière. Il réalisa que, l’âge venant, son trésor ne lui servirait à rien s’il ne pouvait en faire profiter les autres. C’est pourquoi il arpenta le village pendant la nuit et le lendemain matin, tous les habitants trouvèrent une pièce d’or devant leur porte. Et quand l’homme revint dans sa demeure, les oiseaux chantèrent pour lui au-dessus de sa maison tandis qu'il se couchait dans son lit tout chaud d'une chaleur inhabituelle, celle de son coeur.

Quand vous vous réveillerez
hier ira de l'avant
et demain sera aujourd'hui
d'ici-là bonne nuit à toutes et tous !

Le 21 Décembre...La fête d’Yule , le Noël Celte.

Noël est à l’origine une fête païenne celte, pour célébrer le solstice d’hiver, appeler : fête d’Yule.
Noël est une fête symbolique dont les artéfacts sont avant tout païens.
La Bûche de Noël par exemple était à l’origine une véritable bûche, bien souvent en chêne. Dans les temps anciens, elle était conservée tout au long de l’année dans un endroit sacré. Cette bûche représentait le feu sacré, la lumière de la Terre.
La tradition explique que la bûche traditionnelle devait bruler pendant 12 heures, pour porter chance.
Maintenant que bien des maisons n’ont plus de foyer pour brûler la bûche, celle-ci prend place sur la table, en gâteau roulé.
C’est un pâtissier parisien qui eu l’idée de faire une bûche pâtissière puisque les habitations ne comportaient plus de cheminée.
Le symbole de la bûche a aussi évolué vers l’arbre de Noël sur lequel on plaçait des bougies allumées plutôt que de le brûler .
Les différentes religions du christianisme essaient de s’approprier cette tradition.
Les protestants clament que Martin Luther a inventé cette tradition et les catholiques prétendent que c’est Saint-Boniface.
La coutume existait déjà au temps des Saturnales romaines et même dans l’ancienne Égypte.
L’arbre choisi devait être coupé et non acheté. Lorsque le temps était venu, l’arbre (le sapin) devait être brûlé comme une relique sacrée pour réchauffer l’âme et non le corps.
Yule proviendrait d’un mot scandinave associé à l’hiver. La fête s’observe en commémorant la mort du « Holly King » (Roi de houx) qui meurt tué par son successeur le « Oak King » (Roi de chêne). Ce sont tous deux des dieux-arbres. On retrouve aujourd’hui à Noël les couronnes de gui, une idée reprise par le christianisme. Les symboles de Noël sont inspirés de cette fête (sapins, gui, houx et cadeaux…).
La fête d’Yule est associé à la naissance de bon nombre de Dieux paîens et héros de touy horizons. On retrouve : Oedipe, Thésée, Hercule, Persée, Jason, Dionysos, Apollon, Mithra, Horus et même le roi Arthur.
Beaucoup de légendes possèdent une histoire semblable à celle de Jésus. La nativité, la mort et la résurrection. Beaucoup sont les aînés de Jésus Christ .
Si nous revenons sur l’histoire de la bible, la tradition était établie que Marie avait donné naissance le 25 du mois, mais personne ne s’accordait pour savoir de quel mois il s’agissait. Finalement en 320 de notre ère, Les pères Catholiques de Rome décidèrent de placer la fête en décembre, dans un effort pour éradiquer la célébration Mithriaque des romains et la célébration de Yule des celtes et saxons. L’Église romaine n’a jamais prétendu que la date était historiquement valable, car les bergers ne déplacent pas les troupeaux vers les hauts pâturages en plein milieu de l’hiver, et de nuit en plus! Le nouveau testament donnerait plutôt comme référence pour la naissance de Jésus quelque part au printemps. C’est aussi au printemps que les brebis vêlent et que les bergers restent près du troupeau pour s’assurer de leur sécurité, même la nuit. C’est pourquoi l’Église orthodoxe refuse cette date du 25 décembre.
Aujourd’hui, alors que la terre des hommes est sur le point de basculer dans un monde ou la religion monothéiste n’est plus qu’un fantôme du passé, il est intéressant de noter que les croyances celtes millénaires sont toujours présentent, même masquées. Nous voyons finalement que les manipulations politiquo-religieuses destinées à contrôler la population ont échoués.
Les anciennes croyances, quelles soient celtes, grecs ou amérindiennes ont toutes un point commun : les divinités sont surtout des représentations de la nature. L’une est le vent, l’autre le soleil ou le règne animal. Des critères de croyances qui reviennent de plus en plus aujourd’hui.
Il n’est point question de mettre en doute les entités supérieurs mais bien les manipulations de l’homme sur l’homme. La disparition des croyances Celtes par la force, la violence, les batailles épiques, n’ont fait que renforcer les hommes dans leur propres croyances.
Alors au lieu de fêter Noël comme une fête chrétienne, pourquoi ne pas vous rapprocher de nos racines Celtes et célébrer la fête de Yule. L’esprit reste le même, seul change la forme.

Située là-haut, sur la croupe accidentée des Crec’h en bordure de la mer. On devisait au coin du feu, et, comme Noël approchait, la conversation, laissant les menues nouvelles locales, tourna vers les merveilles de la nuit sainte. Chacun raconta son propos ; seul, le pilote Cloarec, venu en voisin, gardait le silence, la pipe aux dents. Sous ses épais sourcils en broussailles, son petit oeil bleu, noyé d’un vague embrun, semblait regarder le déroulement intérieur de quelque procession de souvenirs. Qui saura jamais la richesse de ces frustes mémoires bretonnes, si pleines de choses inexprimées !

« Çà, fis-je, vous, Cloarec, qui ne dites rien, gageons que vous avez en magasin des histoires étonnantes qui ne demandent qu’à sortir. »
Il hocha sa tête frisée, où les volutes de ses mèches grises floconnaient ainsi qu’une toison.
Sa face, cuite et recuite par la salure du vent marin, de rouge brique qu’elle était, devint rouge feu, et ce fut d’une voix embarrassée qu’il balbutia :
— Des histoires comme celle qui me revient, il n’y a pas de quoi s’en vanter.
— Raison de plus pour la dire, insinua l’aîné des fils Menguy. Vous ferez un acte d’humilité ; ça vous gagnera des indulgences, pilote.
Le vieux, après une courte hésitation, se décida brusquement.
— Aussi bien, déclara-t-il, mon aventure pourra vous servir de leçon à vous autres, jeunes mécréants : elle vous montrera qu’il n’est jamais bon de mépriser l’expérience des anciens.
Il ôta sa pipe de sa bouche, en secoua religieusement la cendre sur son pouce, passa le revers de sa main sous son nez, en reniflant avec force, et commença en breton.
— L’expérience des anciens !... J’avais alors à peu près ton âge, Jean Menguy ; comme toi, je rentrais du service à l’État, et, comme toi encore sans doute, je pensais : « Les anciens, ça n’est que des radoteurs. » C’est ainsi que, cet hiver-là, mon père m’ayant déconseillé de partir pour la pêche au large des îles, sous prétexte que c’était veille de Noël, je lui répondis :
— Veille de Noël ou non, que vous veniez ou que vous ne veniez pas, les vents sont noroît, il fait temps béni pour le turbot ; moi, j’embarque.
Et c’est vrai que le temps était le plus favorable que l’on pût souhaiter : un ciel légèrement couvert, une brise pas trop froide et même presque tiédie, une mer grise et douce, à houles larges, sans clapotis. J’avais d’autant plus désir d’en profiter que, de toute la semaine précédente, il n’y avait pas eu moyen de mettre les filets dehors, à cause de la brume, une brume épaisse comme à Islande, qui avait fait une espèce de demi-nuit, pendant six jours consécutifs. Mon père dut confesser lui-même qu’il faudrait peut-être attendre les premiers soleils de mars avant de retrouver aubaine pareille pour la quête du poisson fin.
— C’est égal, dit-il. Tu risques de perdre ton âme : à ta place, moi, j’aimerais mieux perdre ma pêche.
Je ripostai :
— Où donc est le commandement de Dieu ou de l’Église qui défend de gagner son pain la veille de Noël ? Est-ce qu’il ne faut pas manger ce jour-là comme les autres jours ?
— Tu fais le beau raisonneur, reprit-il. Moi, je crois ce qu’on m’a toujours dit : à savoir, que la nuit de Noël, à partir de minuit, appartient à Dieu.
Et es-tu sûr qu’à minuit tu ne seras pas encore sur les lieux de pêche ?
— Je serai où je pourrai.
— À ton gré. Je t’ai averti. Le reste te regarde :
tu as l’âge de raison... Un dernier conseil, pourtant. Si, à certain moment, tu remarques quelque chose de bizarre à bord, hale au plus vite l’ancre, dresse sa croix dans l’air au bout de tes poings, et, ayant fait agenouiller tes hommes, entonne le chant de Nédélek
Je haussai ironiquement les épaules et pris, pour me rendre au port, le chemin des Crec’h, afin de prévenir les hommes de l’équipage qu’on allait embarquer. Ils étaient cinq, tous des lascars de mon espèce, et plus préoccupés de faire bouillir la marmite quotidienne en ce monde-ci que de s’assurer leur part de paradis en l’autre. Je pourrais les appeler en témoignage, car ils sont encore vivants, à l’exception du mousse, le petit Dudored, mort il y a une vingtaine d’années, de la fièvre jaune, à Montevideo. C’étaient Pierre et René Balanec, de Roc’h-Vrân, Louis Rudono, du Cosquer, et Gonéry Mezcam, de Kerampoullou.
Ils m’eurent bientôt rejoint à la cale, leurs sabots- bottes aux pieds et le suroît noué sous le menton. Dix minutes plus tard nous voguions à toutes voiles, faisant cap vers les Sept-Îles. La brise donnait bien. C’était plaisir d’aller. Il n’y avait, du reste, que nous de sortis. Les autres bateaux dormaient sur le flanc, tirés à sec derrière le môle.
— Tas de flâneurs ! dit Pierre Balanec, en montrant du doigt des groupes de pêcheurs perchés, les bras croisés, sur le glacis de l’ancienne batterie. Ça n’a pas, peut-être, dix sous chez soi pour faire la Noël, et ça fainéante aujourd’hui pour se préparer à nocer demain.
— Oui, continua Rudono sur le même ton, et c’est à nous qu’ils demanderont de les régaler, à l’issue de la grand-messe, par-dessus le marché !
Je leur contai le colloque que j’avais eu avec mon père.
— Peuh ! Des idées de vieilles femmes ! s’écrièrent-ils en choeur.
Dudored, cependant, qui changeait l’écoute de foc pour la seconde bordée, risqua d’une voix timide :
— Il y a une chose qui est sûre : le mari de ma grand-mère s’est perdu par un soir pareil, entre minuit et une heure du matin.
— Le mari de ta grand-mère, c’était peut-être bien ton grand-père, farceur ! » s’écria Gonéry Mezcam en éclatant de rire.
Et l’on parla d’autre chose.
Une fois dans les eaux de l’île aux Moines, nous commençâmes à pêcher, et chacun fut à sa besogne. Mais, contre nos prévisions, le poisson remontait peu. Nous avions compté sur la douceur du temps pour l’attirer, mais il ne se pressait pas, demeurait blotti dans les fonds. Au bout d’une heure ou deux d’attente, un des hommes, je ne sais plus lequel, proposa de gagner plus au large.
« Allons ! » fis-je.
La manoeuvre était bonne : nous ne fûmes pas plus tôt au vent des îles qu’à chaque coup de filet nous ramenâmes quelque chose. « Ça va bien ! » disaient les camarades.
Nous étions maintenant tout à la gaillarde joie du travail qui apporte avec lui son profit. Une ardeur fiévreuse nous animait : c’était comme si nous nous fussions juré de vider les entrailles de la mer. Le mousse n’avait que le temps de tirer les belles pièces pour les mettre à l’abri dans les paniers.
« Attrape ça, morveux », lui criait-on, en lui lançant dans les jambes quelque turbot tout palpitant.
Ou bien encore :
« Est-ce qu’il en pêchait de cette taille-là, le mari de ta grand-mère ? »
Et de rire, vous pensez ! Jamais nous n’avions été si gais. Les heures s’écoulaient sans que nous y prissions garde. Nous ne nous aperçûmes même pas que la lumière baissait : nous n’avions d’yeux que pour les grandes eaux couleur de vert-de-gris, qui soulevaient la barque par longues oscillations régulières et nous livraient libéralement leur provende. Seul, Dudored, dans les intervalles de moindre presse, glissait un regard vers les lointains déjà plus assombris. Il n’avait pas notre tranquillité, quoique – vous le verrez par la suite – il ne manquât pas de crânerie, le gamin !
L’approche du soir le tourmentait. Il fut d’abord sans oser en rien dire. À la fin il m’interpella :
— Je crois bien qu’il se fait tard, patron... Et ça sera dur, s’il faut rentrer avec jusant.
Il avait raison : jusant et vent de noroît, tout serait contre nous, si nous ne nous dépêchions pas d’attraper la barre des Sept-Îles pendant que nous avions encore flot pour la franchir. Ce sont des courants terribles, vous savez, et qu’on ne passe pas comme on saute un talus. J’allais me ranger à l’avis de l’enfant et commander le départ. Mais les autres ne l’entendaient pas ainsi.
Le démon du lucre était entré en eux et les possédait : plus ils avaient eu de poisson, plus ils en voulaient avoir. Ils protestèrent d’une seule voix.
— De quoi se mêle-t-il, ce veau mal sevré ! Est-ce qu’on lui demande l’heure qu’il est ?
— Non, répliquai-je, mais il faudrait peut-être l’écouter tout de même, quand il la donne. Voyez !
Et je leur désignai l’horizon de terre sur qui les masses d’ombre commençaient à tomber, annonçant la nuit.
— Bah ! Bah ! Un dernier coup de filet, patron !... Rien qu’un.
Ils étaient enragés, ma parole ! Et, pour dire la vérité vraie, je ne l’étais pas moins qu’eux, puisque, cependant, non seulement je ne m’opposai pas, mais donnai moi-même la main à ce coup de filet supplémentaire qui faillit être cause de notre perte... J’arrive au vilain moment de mon histoire : permettez que je rallume mon brûle-gueule, soit dit sans vous offenser.
Cloarec se pencha vers le foyer, y cueillit une braise dans le creux de sa main et l’appliqua sur le fourneau de sa minuscule pipe en terre. Pour aspirer les premières bouffées, ses joues s’évidèrent jusqu’à faire toucher intérieurement leurs parois. Un grillon se mit à crisser dans le silence.
— Alors, ce coup de filet ?...
— Oh ! reprit le conteur, il fut tout simplement superbe. Mais c’est après... Ah ! Nom d’une misère !... Enfin voici.
Nous avions fini de tout ranger à bord, les voiles étaient en haut et je venais de m’asseoir au gouvernail pour virer, lorsque, en jetant les yeux sur la misaine, je la vis faseyer doucement, comme s’il calmissait. Ça, vous concevez, c’était un ennui. Si le vent nous faussait compagnie juste au moment où le flot allait lui-même nous manquer, nous étions, comme on dit, dans de vilains draps. Il n’y avait pas de raison, en effet, pour qu’une fois pris par le courant des îles, sans une risée pour appuyer notre marche, nous ne tournions indéfiniment dans ces parages jusques ad vitam sempiternam, c’est-à-dire jusqu’à mi- marée ; encore, pour en sortir à cette minute-là, faudrait-il souquer ferme sur les avirons. Et c’était à tout le moins trois ou quatre heures à droguer au large, dans la nuit, avant de pouvoir cingler vers le port.
Du coup, je n’avais plus le coeur à rire. Et il était aisé de voir qu’il en allait pareillement de mes compagnons. Assis à leurs postes, sur les bancs, les uns face à l’avant, les autres face à l’arrière, ils regardaient vaguement dans le gris de l’obscurité tombante, sans mot dire. La journée décidément finissait mal.
Je conservais toutefois l’espoir d’atteindre la redoutable barre en temps propice. Nous n’en étions plus qu’à une demi encablure, quand la voix de René Balanec s’éleva, roulant une bordée de jurons :
— Nom de... nom de... nom de...
— Quoi ? Qu’est-ce qui te prend ? demandai-je.
Il regardait par-dessus ma tête, vers la haute mer, dans la direction de l’ouest. Je grognai, agacé :
— Parleras-tu, sagouin !
— C’est du propre ! fit-il. Voilà maintenant que ça brouillasse là-bas.
— Y a pas de doute, en effet : c’est la brume, déclarèrent Mezcam et Rudono.
Je m’étais retourné, d’un mouvement subit, et je dus, hélas, constater qu’il n’y avait pas de méprise possible. C’était bien la brume, la satanée brume qui, balayée seulement de la veille, revenait à la charge, envahissant de nouveau l’espace, tissant dans l’entre-deux du ciel et de l’eau sa trame d’étoupe molle et déjà cernant l’horizon du soir, prête à tout aveugler.
« La gueuse ! C’est elle qui a muselé le vent », bougonna Pierre Balanec.
La mer, aux flancs de la barque, commençait à frisotter : des plaques d’écume – des crachats, comme nous disons – filaient avec rapidité dans le sillage, et, sous nous, on sentait le chêne des planches vibrer. Nous étions dans le coureau des îles. Je me dressai sur mes pieds. « Hé, mousse ! Arrive à ma place, et tâche de gouverner au plus près... Nous autres, aux avirons, tous !... Hardi là ! commandai-je en donnant le premier l’exemple.
Et maintenant, comprenez bien : je m’étais mis à la rame de tribord, avec Mezcam ; les deux frères Balanec étaient à la rame de bâbord.
« Toi, avais-je dit à Louis Rudono, veille devant, à cause des cailloux. »
Vous savez s’il y en a, dans ces parages d’enfer !... Dès lors – bien que je n’eusse pas encore passé l’examen de pilote –, je les connaissais tous, certes, comme si je les eusse plantés moi-même, ces cailloux de malheur ; et, de nuit aussi bien que de jour, à mer haute comme à mer basse, je me serais débrouillé au milieu d’eux, les mains dans les poches et les yeux fermés. Mais par temps de brume, holà !...
Ça n’est ni du jour ni de la nuit, la brume !... Je n’avais guère à compter que sur l’oeil de Rudono.
C’est vrai qu’il en avait un comme on n’en voit plus. Le rémouleur qui lui avait aiguisé la prunelle n’avait pas volé son argent, ah ! non. Tout de même je n’étais pas trop rassuré.
Rappelez-vous bien, n’est-ce pas, comme nous étions distribués dans le bateau : lui, Rudono, sur l’avant ; le petit Dudored à la barre ; nous quatre, les Balanec, Mezcam et moi, deux par deux sur chaque aviron.
« Eh, ohé ! Souque !... »
Nous n’épargnions pas l’huile à bras, je vous promets. Sous notre effort vigoureux, la barque vola. Le gros Pierre Balanec sortait à intervalles réguliers du fond de sa large poitrine de formidables : Ahan ! Ahan ! Pour marquer la cadence. Mais nous avions beau forcer de vitesse, la brume sournoise, furtivement, nous gagnait.
Elle ne nous avait pas rattrapés encore : un reste de jour éclairait les eaux dans notre voisinage.
Visiblement, néanmoins, nous commencions à être emprisonnés.
Le grand linceul d’ombre pâle rétrécissait peu à peu son cercle, et c’était maintenant comme un immense mur flottant derrière lequel tout se perdait, s’évanouissait peu à peu, la terre d’abord, très lointaine – puis les îles, plus proches –, et enfin les éclats mêmes des phares qui venaient d’allumer leurs feux. Seul, celui de l’île aux Moines demeura quelque temps suspendu comme un astre fantôme dans le ciel noyé ; puis il ne fut plus qu’un halo trouble ; puis ce halo, à son tour, s’effaça, et tout disparut.
« Bonsoir la camoufle ! » dit Rudono, qui était désormais notre unique phare.
Et il cria au mousse :
— Gouverne toujours tout droit, hein, petit !
— Oui, oui, répondit de l’arrière la voix grêle et un peu enrouée du gamin.
Une humidité glaciale pénétrait nos membres.
L’haleine de la brume était déjà sur nous, et nous respirions son étrange odeur de roussi, si âcre qu’elle nous raclait la gorge. Nous n’avions plus à espérer de lui échapper. Si, du moins, nous réussissions à traverser les rapides, avant qu’elle nous eût liés dans ses mailles !... Après, ma foi, tant pis ! On voguerait comme on pourrait, à l’aveuglette. L’essentiel était de parer au danger le plus pressant : une fois en eaux calmes, on verrait à s’orienter.
Et nous nous cramponnions à nos rames avec une ardeur de galériens sous le fouet du garde-chiourme. De minute en minute, je demandais à Rudono :
« Quoi de neuf ? »
Il trempait sa main dans le clapotis le long de l’étrave, et répondait :
« On doit encore être dans le grand coureau, car ça frise dur... Un peu de courage, les enfants ! »
Du courage, nous en eûmes, parbleu ! Jusqu’à ce qu’il nous fût démontré que ça ne servait de rien. Comme je répétais ma question pour la dixième ou quinzième fois, Rudono murmura :
— C’est singulier : on dirait que nous n’avançons plus...
Ploc... ! Il n’avait pas fini de parler que nous sentîmes sur nos épaules comme la tombée brusque d’un manteau de ténèbres humides. En un clin d’oeil nous en fûmes tous enveloppés.
Des ténèbres d’ailleurs qui n’en étaient pas ; ou plutôt il surnageait là-dedans une espèce de clarté triste, funéraire, une clarté de l’autre monde, quoi !... Si épaisse que fût la buée, elle ne nous empêchait pas de nous voir ; seulement, nous nous voyions comme si nous avions été à des milles les uns des autres. Encore ce que nous distinguions était-ce moins nos personnes que des formes de nous-mêmes, des ombres bizarres, méconnaissables, démesurément agrandies. Ainsi Gonéry Mezcam, qui était assis vis-à-vis de moi au même aviron, je dus étendre le bras vers lui pour me persuader, en touchant son tricot, qu’il n’avait pas quitté son banc et que cette silhouette gigantesque, c’était lui...
La barque, elle, avait l’air d’une chose sans bords qui eût flotté dans du vide ; la voilure... pfutt !... une brume dans la brume, comme la mer, comme le ciel, comme tout...
— Ça y est ! dit la voix d’orgue de Pierre Balanec. Nous sommes dans le pot au noir !...
Et presque aussitôt, là-bas, à l’avant du bateau, très loin, nous entendîmes Rudono qui hurlait :
— Bon ! Ce n’est pas seulement que nous n’avançons plus, les amis..., nous drivons !
Ah ! Sacré mâtin ! Quel souvenir !... Je ne sais pas ce que je n’aurais pas donné pour être chez nous... Croyez ce que je vous dis, les gars : laissez les turbots en paix et restez vous-mêmes au coin du feu, la veille de Noël.
Le vieux Cloarec cracha dans l’âtre, soupira, fit une pause qui nous parut longue.
— Vous ne voulez pas, au moins, nous signifier que vous êtes au bout de votre histoire ? protesta au nom de l’assistance Perrine Ourgam, la mère des Menguy.
— Je n’avais plus de salive, répondit assez durement le pilote.
Et il poursuivit :
— En drive !... Que faire ?... Nous n’avions plus qu’à laisser aller nos rames, n’est-ce pas ? et à nous laisser aller nous-mêmes où il plairait au sort de nous conduire. Car de lutter davantage pour essayer de franchir la barre, il n’y fallait pas songer. Ce devait être maintenant l’heure du jusant plein : les courants étaient nos maîtres. À quoi bon les contrarier inutilement ? Je fis amener les voiles.
— Après tout, dis-je par manière de consolation, si nous drivons, c’est vers la haute mer. Et nous y serons plus en sécurité que parmi les récifs pour attendre le retour du flot. Il n’est que de patienter.
N’empêche que c’était un bon tiers de la nuit à passer au large, et qu’à supposer qu’il ne survînt aucune complication, nous ne serions jamais rentrés au port avant les approches du matin. La perspective n’avait rien de folâtre, surtout que le brouillard épaississait toujours son linceul.
Elle nous impressionnait, malgré nous, cette atmosphère étrange où nous glissions d’une allure d’ombres, plus semblables à des spectres qu’à des êtres vivants. Roulés dans nos cirés, la visière du suroît rabattue sur les yeux et les mains dans nos manches, nous nous tenions recroquevillés et muets. Car nous n’avions même plus d’entrain à causer, d’autant qu’on ne pouvait ouvrir la bouche sans avaler cette horrible fumée d’eau, qui sentait l’enfer. La brume, d’ailleurs, semblait avoir immobilisé toutes choses. Le bruit même de la mer s’était comme fondu. On eût dit que rien n’existait plus, qu’on flottait dans quelque océan de la mort.. Et c’était un silence... un silence !...
Combien de temps dérivâmes-nous ainsi, je ne saurais vous le marquer. Nous ne nous rendions pas plus compte de la durée que de quoi que ce fût au monde. La brume était en nous comme autour de nous : elle avait envahi notre esprit aussi bien que nos corps. Nous ne vivions plus qu’en songe.
Or tout à coup la voix du mousse héla, très faible :
— Patron !
— Quoi ? demandai-je en secouant à demi ma torpeur.
— Je ne sais pas comment cela se fait, mais le sûr, c’est que nous sommes un de plus à bord.
Nous nous levâmes tous en sursaut.
— Qu’est-ce que tu chantes là ? m’écriai-je, furieux et angoissé tout ensemble.
Mezcam ricana :
— Cet imbécile a la berlue.
— Dame ! Comptez vous-même, répliqua l’enfant.
Je comptai... Et maintenant, croyez-moi ou ne me croyez point, mais il n’y avait pas à dire... au lieu de six que nous étions au départ, à cette heure nous étions sept. Dudored n’avait pas menti. Les autres, à tour de rôle, se mirent à recompter après moi :
— Oui, sept ! Nous sommes bien sept à bord, déclarèrent-ils tous, avec un tremblement d’épouvante dans la voix.
Quel était ce septième ? Impossible de le reconnaître. Dans cette brume, toutes les silhouettes se ressemblaient, et, de vouloir distinguer les visages, c’eût été peine perdue.
— Faites l’appel comme au service, patron, conseilla Rudono.
J’appelai donc par rang d’âge, Pierre Balanec, d’abord, puis Gonéry Mezcam, puis Louis Rudono, puis René Balanec, puis Lommik Dudored. Au fur et à mesure, ils répondaient de toute la force de leurs poumons :
— Présent !
L’opération finie, Rudono s’écria :
— Celui qui n’a pas répondu, c’est celui que voici !
Son geste désignait quelqu’un qui se tenait adossé au mât. Il se précipita pour le saisir au collet ; mais il abaissa aussi vite le poing, car la voix de basse-taille du gros Balanec prononçait :
— Erreur ! C’est dans moi que tu as croché.
– Alors, c’est à n’y rien comprendre...
Il y eut entre nous un silence plein d’indicible terreur. Nous restions debout, frémissants, n’osant nous regarder les uns les autres, par crainte que la silhouette sur qui s’arrêterait notre regard ne fût précisément celle du mystérieux inconnu. Mais soudain le mousse héla de nouveau :
— Patron !
Qu’allait-il m’apprendre ?
— L’arrière du bateau s’enfonce, continua-t-il. Le bordage est déjà presque au niveau de la mer.
La même idée nous vint à tous : c’était évidemment le poids du septième, le poids du passager surnaturel, qui nous entraînait dans l’abîme. Je commandai néanmoins, pour tenter, si possible, d’alléger l’embarcation :
— Jetez tout !
Les paniers de poisson, il va sans dire, défilèrent les premiers. Puis chacun lança pardessus bord tout ce qui se trouva sous la main. Ce fut un saccage. Le bateau cependant ne «soulageait» pas. Comme je cherchais à tâtons qu’est-ce qui pouvait bien rester dont on pût se débarrasser encore, mes doigts rencontrèrent le fer de l’ancre. Brusquement, les paroles de mon père, auxquelles, dans ma stupeur, je n’avais même pas eu la présence d’esprit de songer, se réveillèrent d’elles-mêmes au fond de ma mémoire.
— Holà ! criai-je, ne jetez plus !
Et, dressant au-dessus de mon front la croix de l’ancre, j’entonnai un chant de la messe de minuit.
Les autres me dirent plus tard qu’en cet instant ils me crurent devenu fou, chose qui leur paraissait à la vérité d’autant plus explicable qu’ils sentaient, eux aussi, leur raison les abandonner.
— Le bateau remonte ! cria Dudored, d’un accent joyeux, comme je reprenais haleine pour passer au second verset.
Tous, cette fois, d’un mouvement spontané, unirent leur voix à la mienne, le creux de Pierre Balanec retentissant avec un fracas de grandes orgues. Et ce fut une chance singulière, vous allez voir... Durant une pause, en effet, de là-haut, du fond de la brume, un appel descend :
— Ohé ! Gare à l’accostage ! Lofez en douceur !
Qui a parlé ? Nous levons la tête. Un éclair rouge fauche le brouillard, presque immédiatement suivi d’un éclair blanc. C’était le Triagoz.
— Je distingue la tour du phare, articula Rudono, qui avait recouvré ses yeux de voyeur.
Vous devinez le reste. Contrairement à nos calculs, les courants, au lieu de nous entraîner au large, nous avaient fait driver vers les roches du Triagoz. Sous voiles, avec la moindre brise, nous nous fussions immanquablement broyés. Mais il n’y avait, je vous l’ai dit, ni lames ni vent ; de sorte que là où nous aurions pu trouver notre perte, nous trouvâmes le salut. Prévenus, nous accostâmes sans encombre. Le gardien de guet nous attendait sûr le seuil de la porte, un fanal à la main.
— Vous avez bien fait de hurler, nous dit-il ; si je ne vous avais pas entendus à temps, vous alliez dans les remous.
À ce moment, des échos de sonneries de cloches lointaines tremblèrent dans le brouillard.
— Tiens ! La messe de minuit à terre, reprit l’homme du phare. Nous nous découvrîmes en nous signant.
Et le pilote conclut :
— Voilà ce qui m’est arrivé. Le lendemain, nous rentrions au port, sur le coup de six heures, à la petite aube, sans turbots. Mon père achevait de revêtir ses habits de fête. Il ne m’interrogea point, mais, à la confusion de ma mine, il se douta bien que j’étais à jamais guéri de la prétention d’en remontrer aux anciens.
— Et le septième, demandai-je, quand avait-il disparu et qui pensez-vous aujourd’hui que ce pût être ?
Le bonhomme inclina sa tête crépue et haussa ses vieilles épaules :
— Je vous ai dit ce que je savais ! fit-il en renfonçant ses petits yeux bleus, pleins de rêve, sous les grands sourcils embroussaillés.
La nuit suivante, je m'endormis avec des questions plein la tête.

Quand vous vous réveillerez
hier ira de l'avant
et demain sera aujourd'hui
d'ici-là bonne nuit les ami-e-s et la Family !

 était très pauvre et souffrait de la famine avec sa famille. Il ne lui restait que pour seuls biens un chat, un âne et une vache qu’il avait toujours refusé de vendre car il leur était très attaché.

Cependant, il avait tellement faim en cette nuit de Noël qu’il décida de se rendre à l’étable et de tuer sa vache pour la manger. Il retarda le plus possible l’instant fatidique, mais en voyant son dernier enfant pleurer toutes les larmes de son corps tellement la faim lui faisait mal au ventre, il prit un couteau et y alla.
Minuit venait de sonner au clocher de l’église du village voisin. La neige commençait à tomber. Le paysan pleurait de rage devant le destin qui l’obligeait à choisir entre ses bêtes qu’il aimait tant et ses enfants qu’il aimait plus encore.
Quelle ne fut pas sa surprise d’entendre ses animaux parler distinctement quand il s’approcha de l’étable.
— Comme notre maître est bon avec nous, disait l’âne.
— C’est vrai dit la vache, je ne donne plus de lait parce que je suis trop vieille mais il refuse de me vendre au boucher.
— Oui et moi, je suis trop vieux pour attraper les souris mais il me laisse toujours une place au coin du feu, dit le chat.
— Eh moi, il prend bien soin de ne pas trop me charger et ne me tape jamais avec son bâton, reprit l’âne. Pourtant je vois bien qu’il est malheureux. Si seulement il savait que sous son arbre se trouve un chaudron magique qui se remplit de nourriture quand on lui demande, lui et sa famille n’auraient plus jamais faim.
— C’est vrai, et s’il savait qu’en cette nuit de Noël, s’il coupe des branches de son vieil arbre, celles ci lui donneront un feu dans sa cheminée qui ne s’éteindra jamais, il n’aurait plus jamais froid dit la vache.
— Oui et s’il savait que sous la troisième planche de son plancher se trouve un trésor, il ne serait plus jamais pauvre, conclut le chat »
Que croyez-vous qu’il se passa ?
Le paysan se précipita au pied de son arbre et déterra le chaudron, puis il coupa suffisamment de branches de l’arbre pour en faire un gros fagot et le ramena chez lui. Enfin il souleva la troisième planche de son plancher et découvrit le trésor annoncé.
Lui et sa famille n’eurent plus jamais faim ni froid et le trésor leur permit de devenir riches.
Il garda ses animaux et en prit grands soins jusqu’à ce qu’ils meurent de vieillesse. Chaque soir il se couchait seulement après avoir été vérifier qu'ils ne manquaient de rien. Ce n'était qu'à cet instant qu'il se sentait suffisamment satisfait de la reconnaissance qu'il avait pu leur montrer.

Quand vous vous réveillerez
hier ira de l'avant
et demain sera aujourd'hui
d'ici-là bonne nuit les ami-e-s !

était un petit garçon rêveur qui passait de longs moments à sa fenêtre dans la maison de ses parents située en surplomb de la baie de Douarnenez.
Un soir alors que les premières étoiles du ciel s'allumaient en réponse à l'invitation des lumières tournoyantes des phares de la côtes, Gaëtan, les yeux perdus dans ses pensées, vit arriver un chariot scintillant, en forme de feuille, tiré par une douzaine de papillons géants.
Stupéfait, il suivit l'étrange équipage du regard jusqu'à ce que ce dernier atterrisse derrière sa maison.
A cette heure-ci il aurait du dormir aussi traversa-t-il discrètement le salon alors que ses parents regardait une émission sans intérêt à la télévision.
Il sortit de la maison et se dirigea vers l'endroit où le chariot avait atterri sur la lande. Il ne tarda pas à y arriver et ce qu'il vit le laissa pantois.
Une belle dame au grand manteau bleu nuit avec des pierres précieuses qui scintillaient semblait désemparée et examinait une pièce de bois de son chariot en poussant de gros soupirs pendant que les douze papillons demeuraient sagement en place, attendant sans doute un ordre pour reprendre leur envol.
– Puis-je vous aider madame ?
demanda Rafaël. Vous avez un souci ?
– Comment t'appelles-tu, toi le fils d'Adam qui peut me voir ? Il n'est pas fréquent que ceux de ta race aient cette capacité ! répondit la belle dame.
– Je m'appelle Gaëtan et j'habite dans la maison que vous voyez là.
– Et bien Gaëtan , je suis la fée de la nuit, celle qui parcourt le ciel quand le soleil s'est couché afin de le teinter du bleu le plus foncé possible pour que les tiens puissent dormir profondément. Là j'ai un problème. Une pièce de bois s'est cassée sur mon chariot. Une petite cheville de rien du tout qui maintenait un des timons de mon chariot en place et maintenant mon chariot ne peut plus voler. Cela va empêcher les gens de s’endormir. Il faut absolument que je trouve quelque chose pour la remplacer et reprendre mon vol.
– Je crois avoir ce qu'il faut, dit Gaëtan. Attendez-moi, je reviens.
Le petit garçon courut jusque chez lui et revint avec un crayon en bois qu'il montra fièrement à la fée de la nuit.
– Cela pourrait convenir, essayons !
La fée prit le crayon et le plaça à l'endroit qui joignait le timon aux attaches de son chariot. Il entra parfaitement dans l'emplacement.
– Bravo ! s'exclama la fée. Le service que tu me rends là est immense et mérite une récompense ! Que dirais-tu de venir avec moi ? Je t'emmène faire un tour.
Gaëtan ne se fit pas prier. Il posa la main sur celle que la fée lui tendait et grimpa dans la grande feuille scintillante.
Sur un ordre de la fée, les douze papillons se mirent à courir en battant des ailes de plus en plus vite jusqu'à ce que le chariot décolle du sol.
Quelle impression merveilleuse !
L'équipage monta bien au-dessus des nuages et le petit garçon regarda le sol qui s'éloignait de plus en plus.
Il ne tarda pas à voir la rotondité de la Terre et fut frappé par sa beauté.
Loin en bas, des lumières s'allumaient derrière le passage de la fée alors que la nuit se faisait plus sombre.
– Les hommes éclairent la nuit parce qu'ils ont peur de leur imagination ! lui dit la fée. C'est pourtant leur plus grande richesse mais ils se comportent avec elle comme s'il s'agissait d'une malédiction. Regarde toutes ces villes qui s'allument. Elles imposent leurs apparences tristes même pendant la nuit et tes semblables ne peuvent plus s'évader en rêvant.
C'est bien triste !
Gaëtan ne sut quoi répondre.
La fée lui fit faire un tour de la planète puis le ramena devant la fenêtre de sa chambre.
Elle l'aida à descendre, lui fit un bisou sur le front et s'envola.
– Continue à rêver jeune Gaëtan, lui cria la fée, les rêveurs sauveront l'Humanité !
Le petit garçon lui fit signe de la main puis rentra furtivement se coucher. Il se glissa dans son grand lit et ramena la couette sur lui.
Alors, dans la nuit noire parsemée d'étoiles, il s'endormit rapidement, un grand sourire sur les lèvres.

Quand vous vous réveillerez
hier ira de l'avant
et demain sera aujourd'hui
d'ici-là bonne nuit les ami-e-s .

Il est des actes que l'on ne doit pas faire à la maison après le soleil couché.
En Cornouaille, c'est en éloigner le bonheur que de la balayer, parce que les âmes des trépassés s'y promènent et que le balai les dérange et les blesse.
A cette heure elles obtiennent souvent de revenir dans leur ancien logis. Lorsqu'il est nécessaire de balayer et que le vent fait rentrer la poussière, il faut bien se garder de la rejeter dehors une seconde fois. Dans le même pays, si on balaie le soir, on chasse la Sainte Vierge qui fait sa tournée pour voir dans quelles maisons elle peut laisser entrer ses âmes préférées.

Il y a longtemps, très longtemps, l'archi-druide de Cornouaille en eut assez de la méchanceté des hommes. Il décida de quitter la région et de descendre sous la terre jusqu'à la terre des fées. Aussitôt dit, aussitôt fait... Il s’en alla.

Un grand malheur s’abattit sur la nature ; toutes les fleurs, celles des bois, celles des landes, celles des collines, celles des bords de mer, celles du long des rivières et celles de lacs moururent instantanément. Il n’y en eu pas une seule qui survécut. Le pays, jadis si beau et si fleuri devint rapidement un désert. Tous les animaux, les oiseaux, les papillons, les insectes s’enfuirent après la mort des fleurs. Pour voir les fleurs, les habitants ne pouvaient utiliser que leur imagination. Mais les enfants, qui n’avaient jamais connu ces merveilles, ne voulaient pas croire les anciens.
– Vous ne racontez que des histoires, leur disaient-ils et ils s’en allaient tristes dans le décor triste d’une Cornouaille bretonne sans fleurs.
Parmi tous ces enfants, il en était un qui ne pouvait imaginer que tout eut disparu pour toujours. Lorsque sa mère, lassée de raconter l’ancien temps, se taisait, il réclamait encore et encore d’autres histoires car il aimait entendre parler de la beauté des fleurs.
Il pensait que lorsqu’il serait un homme, il partirait à la recherche du grand sorcier et lui demanderait de redonner de la couleur au pays.
Les années passèrent.
Un jour, il fut grand. Son amour des fleurs avait grandi avec lui. Il s’en alla donc trouver sa mère et lui dit :
– Mère, je vais m’en aller à la recherche de l'archi-druide et lui demander de nous rendre les fleurs.
Sa mère le regarda avec des yeux remplis d’effroi.
- Mais fils ! s'écria-t-elle, tout ce que je t'ai raconté n'était que des histoires. Il ne faut jamais croire aux histoires. Je te disais ce que ma mère me racontait parce qu'elle l’avait entendu raconter par sa mère qui le tenait de sa mère. Malheur à toi ! Les fleurs n'ont probablement jamais existé. Tu aurais beau marcher mille ans sous la terre, jamais tu ne trouverais l'archi-druide qui est parti au royaume des fées.
Mais le fils ne l’écouta même pas, il prit son baluchon et s’en alla. Les gens du pays qui le voyaient passer se moquaient de lui :
– Ce garçon est fou ! disaient-ils. Il n’y a que les fous qui croient aux histoires.
Le jeune homme se dirigea vers l'ouest. Il marcha longtemps, longtemps, longtemps et arriva devant un gouffre , si profond, si profond que le fond en était invisible.
Il tourna autour du trou, mais ne vit aucun sentier, seulement de la roche et des cailloux. Il tourna encore et encore. Las de tourner, il se dit :
– Il faudra bien que je découvre un chemin. L'archi-druide a dû le prendre pour atteindre le fond du gouffre.
Il inspecta avec attention les rochers et finit par découvrir une petite marche. En regardant de plus près, il aperçut une autre petite marche et puis encore une autre. Lorsqu’il baissa les yeux vers le fond du gouffre, il aperçut un escalier et il se mit à descendre et à descendre encore.
A la fin du premier jour, il s’arrêta sur une terrasse. Le fond du gouffre n'était pas visible et la lumière du soleil ne parvenait plus jusqu'à lui, alors il alluma la première des sept torches qu'il avait emmenées. Il en fit de même le deuxième, puis le troisième, puis le quatrième puis le cinquième puis le sixième jour. Il commençait à se décourager quand, au soir du septième jour, il aperçut enfin le fond. A force de courage et malgré la fatigue accumulée depuis sept jours, il parvint à l’atteindre. Arrivé tout en bas, il aperçut une source. Il se pencha pour y boire un peu d'eau. Au premier contact de l’eau sur ses lèvres, toute sa fatigue s’évapora. Il se sentit fort et heureux comme jamais dans sa vie. Tout à coup, derrière lui, il entendit une voix qui lui demanda ce qu'il était venu chercher dans le plus profond des gouffres de la terre.
– Je suis venu, dit-il, pour rencontrer l'archi-druide et lui demander de nous rendre des fleurs et des insectes. Mon pays, la Cornouaille bretonne, sans fleurs, sans oiseaux et sans abeilles, est triste à mourir. Seule le beauté peut rendre les gens bons et je suis certain que les gens de mon pays cesseraient d'être méchants, si l'archi-druide leur redonnait les fleurs.
Alors, le jeune homme se sentit soulevé par un vent venu de nulle part. Il fut transporté délicatement vers le pays des fleurs éternelles. Le vent le déposa sur le sol au milieu d'un tapis de fleurs multicolores. Le jeune homme ne pouvait en croire ses yeux. Il y en avait tant et jamais il n'avait imaginé que les fleurs puissent être aussi belles ! Dans l’air, un délicieux parfum flottait et une lumière solaire dansait sur le sol multicolore comme des milliers et des milliers d'arcs-en-ciel. La joie du jeune homme fut si grande, qu'il se mit à pleurer.
La voix lui dit de cueillir les fleurs qu'il préférait. Il s’exécuta et en cueillit de toutes les couleurs. Quand il en eut plein les chargés, le vent le reconduisit doucement au fond du gouffre.
Alors, la voix lui dit :
- Rapporte ces fleurs dans ton pays. Désormais, grâce à ta foi et à ton courage, la Cornouaille ne sera plus jamais sans fleurs. Même en hiver les genêts de la lande resteront fleuris. Il y en aura pour toutes les régions. Les vents du nord, de l'est, du sud et de l'ouest leur apporteront la pluie qui sera leur nourriture, et les abeilles vous donneront le miel qu'elles cherchent dans les fleurs.
Le jeune homme remercia et commença aussitôt à remonter vers le soleil. Quand il revint chez lui, les habitants, en apercevant les fleurs et en respirant leur parfum, ne voulurent pas croire à leur bonheur. Puis, quand ils surent qu'ils ne rêvaient pas, ils dirent :
– Ah ! nous savions bien que les fleurs existaient et que ce n'étaient pas des histoires inventées par nos ancêtres.
Et la Cornouaille redevint fleurie. Sur les collines, dans les vallées, près des rivières, des lacs et de la mer, dans les bois, dans les landes et dans toutes les prairies, les fleurs crûrent et se multiplièrent. Tantôt c'était le vent du nord qui amenait la pluie, tantôt le vent du sud, de l'est ou de l'ouest.
Les oiseaux revinrent, ainsi que les papillons et tous les insectes, et surtout les abeilles. Désormais, les gens purent manger du miel, et la joie revint sur la terre.
Quand les hommes virent la Cornouaille transformée grâce au jeune homme qui avait osé ce que personne n'avait cru possible, ils lui demandèrent d'être leur roi. II accepta et il devint un roi bon, courageux et intelligent.
- Rappelons-nous, disait-il, que c'était la méchanceté des hommes qui avait entraîné la disparition des fleurs de notre pays.
Et, comme personne ne voulait recommencer à habiter un désert et à être privé de miel, chacun s'efforça désormais d'être aussi bon que possible, espérant toujours et encore aujourd'hui, le retour de l'archi-druide.

Quand vous vous réveillerez
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Peu de gens connaissent la légende du troisième roi du Menez-Hom, pourtant elle a donné naissance à un des premiers romans de langue romane au XIIIème siècle:

Aquin, roi viking, profita de la guerre de Charlemagne contre les saxons dans l’Allemagne actuelle pour envahir et occuper la Bretagne pendant une petite trentaine d’années.
Même si les érudits ne sont plus très sûrs de son existence réelle, sa lutte contre l’empereur à la barbe fleurie a été consignée dans une chanson de geste datant du douzième siècle: le roman d'Aquin.
À cette époque, les trouvères ne chantaient que les héros de la matière de France, c’est-à-dire les légendes tournant autour de Charlemagne et de ses preux, ou bien la vie des saints.
Ici pas de merveilleux ni de créatures bizarres ou féeriques. Pas d’allusion non plus aux légendes arthuriennes dont les rois d’Angleterre n’avaient pas encore fait la promotion pour justifier leur légitimité.
Aquin était un roi « Norrois », ce qui voulait dire viking, qui, par un effet de mode de l’époque et comme Méchant de l’histoire, ne pouvait qu’être Sarrazin et adorateur d’un dieu appelé Tervagant.
Charlemagne lui envoie des émissaires afin qu’il se convertisse et lui jure allégeance mais Aquin refuse. Il s’ensuit une série de batailles rangées où Francs et Bretons s’unissent pour repousser l’envahisseur Aquin et ses guerriers. Ce dernier doit abandonner Vannes où il avait fait construire une tour de guet. Il part si précipitamment qu’il en oublie un de ses petits-fils nouveau-nés. Le bébé sera recueilli par Charlemagne qui l’élèvera à sa cour et lui donnera pour nom « du guet de l’Aquin » qui deviendra plus tard « du Guesclin » dont Bertrand, un des nombreux descendants se rendit si célèbre lors de la guerre de cent ans.
Le roi Aquin ne cesse de reculer face aux assauts des Bretons et des Francs. Il termine sa retraite dans la forêt de Nevez près de Locronan, qui était alors beaucoup plus étendue qu’aujourd’hui, puisqu’il en chasse Saint Corentin qui se trouvait près de Plomodiern.
Aquin mourut finalement au pied du Menez-Hom, défait en combat singulier par Nominoé, gouverneur de la Bretagne pour Charlemagne qui en profite pour rétablir sa domination sur la péninsule armoricaine.